Diesen Montag habe ich mir auf RTL mal »Bauer sucht Frau« angeschaut. Oh je, die Bauern haben die Frauen aber ganz schön ans Arbeiten gekriegt: Ziegenstall ausmisten, Kuh besamen und so was Ekliges alles. Na ja, ein Bauernhof ist halt kein Schönheitssalon.

überhaupt ist das Leben eines Landwirts kein Zuckerschlecken. Man muss furchtbar früh aufstehen und richtig schuften. Das schreckt aber Studentinnen, Erzieherinnen und Bankkauffrauen nicht ab.

Ganz verrückt war, dass der Milchbauer Josef seiner Narumol ein Dirndl-Kleid gekauft hat. Eine Thailänderin im Dirndl, das habe ich vorher auch noch nicht gesehen.

Und noch etwas Neues gab es in dieser Sendung: jetzt lief es auch mal umgekehrt, denn diesmal durfte auch eine Bäuerin einen Mann suchen. Hm. Also, wenn zufällig mich mal eine Bäuerin angeln will: das kann sie vergessen. Morgens um sechs den Stall ausmisten, mittags Kühe besamen und nachmittags dann noch Geld für ein Dirndl ausgeben, nein danke.

Nur Trecker fahren würde mir Spaß machen.

Da hab ich mir ja was vorgenommen. Allen meinen Freunden will ich ja dieses Jahr einen Blogbeitrag zum Geburtstag schreiben. Da ist die Gefahr groß, dass man jemanden vergisst. Dich, Armgard, habe ich jedenfalls nicht vergessen.

Jetzt war ich aber mal neugierig, was dein Name eigentlich bedeutet. In Wikipedia steht: »andere Form von Irmgard (germanisch) ermin/irmin ? groß, gewaltig -gard ? Schutz«.

Ja, die alten Germanen. Jetzt denke ich an Ritterrüstungen, Burgfräuleins und natürlich eine Burg. Du als geradlinige Leiterin einer Ritterburg, mit kühlem Verstand und klaren Entscheidungen – das kann ich mir schon vorstellen.

Ein Name passt doch tatsächlich immer irgendwie auf die Person, die ihn trägt. Und im Zweifelsfall kommt es halt auf eine geschickte Interpretation an. Wie auch in der Kunst, der Astrologie und – nun, in der Politik.

Alles Gute zum Geburtstag!

Soll man zu Weihnachten Socken schenken? Nein, bloß nicht!

Es sei denn, welche von Clarissa Schwarz. Das sind nämlich Monster. Lustige Sockenmonster, Sockstar Monster genannt. Da freut sich Kind und Erwachsener drüber, ich kann es mir jedenfalls nicht anders vorstellen.

Natürlich werden die Monster aus fabrikneuen Socken genäht, mit Nähmaschine und per Hand. Jedes Monster ist ein Einzelstück, jedes hat einen Namen und besondere Vorlieben oder einen besonderen Charakter. Unglaublich, dass der Clarissa immer noch was einfällt. Eine kreative Frau, das muss man schon sagen.

Ich habe selbst im Sommer von Freunden zum Geburtstag ein Sockstar Monster geschenkt bekommen, und ich finde es total groovy und cool. Deshalb kann ich diese liebevoll hergestellten Unikate wirklich empfehlen.

Rock the sock!

Da hat doch tatsächlich heute mein geschätzter Ex-Kollege Stefan Geburtstag, zu Sankt Nikolaus! Und dann schläft der schlaffe Sack auch noch, wenn ich anrufe und gratulieren will.

Manchmal tut es mir Leid, dass ich ihn damals im Betrieb schon mal angeschnauzt habe, bloß weil er den Müll nicht richtig getrennt hat. Und dabei ist er so ein nettes Sonnenscheinchen, eigentlich immer freundlich und gut gelaunt. Na, aber auch ich habe ja meine netten Seiten, und so verzeiht man mir doch meist meine gelegentlich aufbrausende Art.

Aber dieser entsetzlich stinkende, beißende Zigarettenqualm von ihm und den anderen Kollegen und Kolleginnen – nein, also da war mein Ärger schon berechtigt, ganz ehrlich. Ich hätte euch die Fluppen aus der Fresse hauen sollen.

Nee, aber jetzt bin ich ja schon wieder unfreundlich, das wollte ich doch gar nicht mehr sein. Also, lieber Stefan, ich wünsche dir alles Gute, vor allem einen gesunden Schlaf!

Ja, liebe Kinder, heute war der Nikolaus fleißig und hat euch Fressalien in einem alten Stiefel vor die Tür gestellt. Das ist eklig, unhygienisch und ein Stück weit Menschen verachtend. Ich wundere mich, dass noch niemand diesen alten Drecksack verklagt hat, aber irgendwie ist er schwer zu erwischen. Er ist halt so eine nachtaktive, fiese Ratte, immer im Schutz der Dunkelheit unterwegs. Lichtscheues Gesindel halt.

Wen der Nikolaus etwas besser leiden mag, dem stellt er vielleicht einen kleinen Jutesack statt einen Stiefel hin. Das heißt aber nicht, dass er es deswegen wahnsinnig gut mit dir meint. Denn er kann wirklich gemein sein. Zum Beispiel, wenn er dich mit Obst beschenkt, während du dich doch so auf Schokolade, Pralinen und, wenn du schon etwas älter und ein Junge bist, vielleicht auch auf ein Playboy-Heft gefreut hast.

Niederträchtiger Nikolaus. Geh in deinen Wald zurück, wo du herkommst! Oder bist du aus dem Himmel zur Erde herunter gedüst? Ich weiß es nicht. Ist mir auch egal.

Ich gehe am Montag in den Supermarkt und kaufe mir kiloweise teure Edelschokolade.

»Torsten ist tot«, las ich gerade in meiner Blog-Statistik. Das hat doch tatsächlich jemand als Suchbegriff eingegeben. Ich bin schockiert!

Doch nein, liebe Mitlebewesinnen und Mitlebewesen, diesen Gefallen tue ich euch nicht, dass ich schon den Löffel abgebe. Noch nicht. Da lasse ich mir aber mal noch schön Zeit mit. Ich habe in meinem Leben ja nun noch nicht so wahnsinnig viel erreicht, dass ich sagen könnte: »So, jetzt habe ich alles durch und könnte eigentlich mal so langsam den Abgang machen.«

Jetzt wendest du vielleicht ein, dass man es sich ja nicht gerade aussuchen kann, wie lange man leben möchte. Schon eher, wie kurz. Aber ich will jetzt keine weltanschaulichen, philosophischen oder gar religiösen Fragen diskutieren. Als Selbstmörder käme man nicht in den Himmel und so. Ist mir aber auch egal, ich habe nicht vor, Hand an mich zu legen. Jedenfalls nicht so, dass ich davon sterbe.

Nein, aber ich möchte behaupten, dass mich gerade aus dem Grund, dass ich so unspektakulär, karriereungeil und einigermaßen nutzlos bin, viele, viele Menschen bewundern und mir gerne nacheifern würden, wenn sie nur könnten. Ja, sicher! Glaubst du denn, es ist schön, dass, wenn man bekannt und erfolgreich ist, man ständig angequatscht und mit dummen Fragen belästigt wird? Und dass man andauernd auf Events, Galaveranstaltungen und ähnlichen langweiligen Mist gehen muss? Dagegen bin ich doch geradezu ein freier Mensch.

Es gibt also sicherlich viele Neider in meinem Fall. Die warten jeden Tag darauf, dass ich endlich sterbe. Sie können es nicht ertragen, dass ein dermaßen unbedeutendes Licht wie ich dennoch so beliebt ist, zumindest in bestimmten Kreisen, und dabei trotzdem ein so ungestörtes Leben führen kann. Ja, sie wünschen mir den Tod.

Manche schauen sogar in Suchmaschinen nach und formulieren ihre Anfrage so, als wenn ihr sehnlichster Wunsch endlich in Erfüllung gegangen sei.

Die Zugvögel sind bekloppt.

Vor ein paar Tagen habe ich einen Schwarm von Zugvögeln am Himmel gesehen, so dürre Viecher mit langen Hälsen – Gänse, Reiher, Kraniche oder was weiß ich, was das war. Und da kreischten die beim Fliegen blöd rum. Das kostet doch unnötig Energie, und die haben doch noch einen verdammt weiten Weg vor sich, wenn die wirklich nach Afrika wollen.

Ja, und warum habe ich die als bekloppt bezeichet? Nun, weil die sich die weite Reise doch sparen können. Es gibt doch hier keine wirklich kalten, harten und langen Winter mehr. Und andere Vögel sind ja auch nicht so zimperlich, sondern bleiben hier. Meisen und so was. Wenn der Winter so furchtbar schlimm wäre, würden ja Tausende von diesen Flattertieren sterben.

Nun gut, zugegeben, ich als Mensch würde nicht gern im Winter draußen leben müssen in so einem offenen, zugigen Vogelnest. Aber ich habe ja auch kein dickes Gefieder, das mich vor der eisigen Kälte von 7 Grad über dem Gefrierpunkt oder so schützt.

Und die Fettschicht unter meinem Pullover hält auch nicht wirklich warm.